Caryorker

Há quase 10 anos, marca mágica pelo redondo do numero, morria com Senna o Brasil que dava certo. E dava certo pela sua dedicação e obstinação pela vitória, caracteristicas marcantes na personalidade do mais rapido piloto dos anos 80 e inicio dos 90. Certos rituais mudam a vida das pessoas, mudam a vida de um país. Me lembro que todo domingo que tinha Senna era garantia de um domingo feliz ou de praguejamento contra Prost, seu arqui-rival nas pistas. Afinal, como pode aquele insignificante narigudo francês fazer frente ao piloto das estrelas, reverenciado em Monaco como um rei desde que arrebanhou, mui justamente, de Graham Hill o titulo de Mr. Monaco. Era naquela pista que Senna deixava claro porque era o melhor. Lá o que importa é o homem e não a máquina.
Recordes foram feitos para serem quebrados e depois de 10 anos vários dos de Senna foram superados, porem o recorde da emoção transmitida ao dirigir, tipica de um brasileiro nato em qualquer atividade, jamais será superado pela racionalidade mecanica de um Prost ou de um Schumacher. A comparação pode ser remetida a diferença entre ver a reação da seleção brasileira no segundo tempo perdendo um campeonato mundial frente a França versus a fria postura de uma Alemanha quando já estava irremediavelmente batida por 2 a zero na mais recente disputa do futebol mundial. Essa é a essencia do espirito brasileiro que Senna conseguiu levar para dentro do cockpit de um mundo em que dinheiro, fama, marketing, politica e artimanhas são a alma do negocio. Perder dói tanto na alma quanto o regogizo pela vitória.
Ver Senna vencer era soltar o grito da justiça preso na garganta, era chorar de emoção ao ver o espoucar do champagne depois de mais um milagre de um dos deuses das pistas, que vencia mesmo não tendo o melhor carro.
Somente pude ver Senna correr ao vivo uma vez em minha vida, nos idos de 83 em Jacarépaguá pilotando sua Toleman. Sentado nas arquibancadas em uma carioca tarde quente e abafada percebi a magia que exercia o desajeitado Senna ao passar com seu carro semi-alaranjado no retão. A multidão vaticinava pelos berros e apupos o alvorecer de um grande campeão, melhor dizendo, inigualavel campeão. Piquet, um incontestavel vencedor das pistas, e naquela tarde tambem presente como um dos protagonistas, que me perdoe mas a emoção que Senna passava era sentida no ar e no vento morno que banhava a Barra da Tijuca naquela tarde.
Depois disso quantas voltas mais rapidas, quantas vitorias, titulos, champagnes, bonés (tenho o meu original do Nacional guardado a 7 chaves com autografo do campeão), camisetas, jornais, faixas, buzinaços e chopp celebrando mais uma conquista. Era o sentimento legitimo de que o Brasil é uma potencia no mais elitista dos esportes das grandes potencias.
Dois anos após a morte de Senna acompanhei um amigo em sua tentativa de compra de um home theather, novidade na época, em uma loja estrategicamente escondida ali em Ipanema. Lembro que o dono para demonstrar a nitidez da imagem e do som em um telão de 100 polegadas turbinado por caixas Bose colocou para rodar o que foi a melhor ideia que jamais pude ter do que era o pilotar de Senna. Era um laser disc japones, na era pré-DVD, de um documentario sobre Senna. Entre outras maravilhas do documentario estava a filmagem de dentro do cockpit de uma volta completa com Senna no comando de seu McLaren no circuito de Suzuka ainda no tempo em que o cambio era manual, o que sou totalmente contra terem modificado. Viajar com Senna ao sabor de um vento de 300 Km é uma experiencia que jamais esquecerei.
A cada curva uma rotação completa da Terra, a cada reta o decolar rumo ao céu azul do país do sol nascente.
Deixei de acompanhar Formula 1 desde então.
Sem Senna, nunca mais.